Incredulo...

 A traición, como las potas a causa del consumo excesivo de alcohol, así viene la inspiración,  tú como no eres tonto y sabes que esto solo ocurre de vez en cuando te pones a escribir un sábado por la noche...o un domingo por la mañana según se mire.

Sobre lo que te sale, por que eso no se controla, igual empiezas reflexionando sobre el efecto del alcohol y terminas acordándote de la madre del que invento el amor.

Sabes, lo mas gracioso es que tienes tantas cosas que contar que la mitad ni las escribes, pasan como estrellas fugaces por tu cerebro y se hacen añicos contra el occipital. Ahora me tocara limpiar este estropicio.

Tengo tantas cosas que decir. Tantas cosas que decirte.

Podría escribirlas, no seria la primera vez ni la ultima, para que leas todas las cosas que nunca te he dicho todas juntas, a ver que opinas tu.

Se que odias mis malas caras, pero ya me quedan pocas caras buenas.

Estoy escribiéndote desde la cama, por que añoro tu presencia, tengo la colcha manchada de ceniza de mis noches de poeta enfadado con el mundo, se nota que ya no vienes.

Peco de escéptico, inconformista y aburrido.

Pinto mi vida con una paleta en la que convive toda la escala de grises. ¡Los grises Merche los grises! :D (que fácil es autosacarme una sonrisa con cualquier gilipollez )

Tan solo me queda un hilito de la cuerda que me sujetaba a la cordura.

Si la ves algún día dale mi número de teléfono, mi dirección, mi e-mail, me encantaría volver a hablar con ella. Me encantaría que volvieran los viejos tiempos, que dirigiera mi muñeca a su compás, que colmara mi mente de ideas, pero eso es imposible.

Ya no creo en los milagros.

Despertares de madrugada

Noches de inspiración, Días de lectura...

Con ganas de salir y sin ganas de entrar al trapo, solo deseo que no corra el aire por mi casa que no fluyan los sonido quiero estar solo quiero estar contigo.
Silencio se pasea ante mi cama y no tiene nada que decir no lleva ninguna carta que entregar, no entiendo su presencia y añoro la tuya, los ceniceros están llenos las botellas vacías y mi alma esta mas seca que mi boca tras una noche de excesos, las calles en calma mi conciencia de juerga y mi vida se escapa por los huecos de mi persiana, las sabanas tienen un idilio con  el suelo y se ven todas los dias a la hora de las brujas, nada mas clásico que levantarte a beber agua , mi almohada esta hecha un nudo y mi estomago esta duro, la cama no se me acopla y se me escapa entre mis brazos, la ceniza se convierte en torre y el cenicero le esta cogiendo el gusto a jugar al escondite, me quedan pocas caladas y muchas horas de sueño, un día mas una noche menos, los eructos por la cerveza, el sonido de las teclas del teclado, una canción de fondo, perdón no de fondo si no del fondo, el fuego se acerca peligrosamente al cartón y el sabor ya no me agrada,  busco la posición perfecta para conciliar el sueño, pero ella no quiere que la encuentre, Morfeo me ofrece una habitación barata bajo sus brazos.
Los sinceros están muertos, los románticos son los padres, los héroes tienen contratos basura y los villanos trabajan en la tele. Así esta el percal.